L'amore non è (im)possibile

Perchè l’amore non è possibile.

Siamo un universo liquido, che scorre in fretta.

Non abbiamo bottiglie capaci abbastanza da contenere le nostre corse in rivoli dispersivi.

L’amore non è possibile.

Lo guardo sui rulli a giro continuo delle casse di un supermercato.

Monoporzioni.

4 salti in padella.

Confezioni richiudibili.

Niente fresco, solo roba a lunga conservazione.

Niente basilico in pianta, ma foglie in vaschetta.

Non ci sono aglio, cipolle e carote ma cubetti congelati pronti all’uso.

L'imperativo categorico è la rapidità del dovere di cibarsi. La praticità del microonde che fa evaporare il gelo. Abolizione dello spreco.

La ricerca del piacere sta altrove, chissà dove.

Nelle donne che non si hanno, negli uomini troppo impegnativi da tenersi accanto.

In una famiglia che ha stancato, in una libertà vuota.

Sembriamo monadi consumiste.

Dentro un carrello a caso:

una confezione di pasta fresca, dei pelati, qualche cipolla (rigorosamente intera), insalata, birra.

E’ un lui.

Amante della pasta ad ogni costo, sembrerebbe.

Si direbbe a prima vista una spaghettata tra amici. Magari con partita in tv.

Se non fosse per una voce di corsa che taglia il traguardo del proprio ritardo.

“sono qui, posso aiutarti?”

Lei sorride, anche se affannata.

Lui ha già preso tutto, manca solo un mazzo di fiori

Mentra evapora un bacio leggero come una carezza le chiede di prendere dei tulipani.

Lei saltella cercando fiori che non trova, alla fine si arrende all'evidenza:

“Non ce ne sono, prendo un altro mazzo?”

“No, se non ci sono tulipani non prendere niente”

“Perchè ti sei fissato con i tulipani?”

“Perchè a te piacciono i tulipani”

L'amore non è (im)possibile.
E di certo stupisce.